Dans l’oeuvre Le Passage de Laïna Hadengue, nous sommes happés dès les premières secondes, irrésistiblement entraînés vers ce seuil, cet entre-deux ambigu, où l’abstrait et le figuratif s’embrassent dans une danse déconcertante. Une symphonie visuelle se déploie sous nos yeux, où les lignes froides du cosmos et les formes organiques de l’existence humaine se répondent. Mais réduire cette toile à une simple composition de formes et de couleurs serait une offense à son essence. Cette oeuvre n’est pas un tableau, elle est un vortex, un gouffre béant qui invite à la dérive des sens et de la raison. 

Contemplez ces deux silhouettes féminines, gardiennes silencieuses, placides et majestueuses. Sont-elles des Cerbères modernes, ou les muses bienveillantes qui nous entraînent dans un tourbillon de perspectives infinies.

Là, au coeur de cette porte centrale, l’éternité semble vaciller, incertaine, à portée de main. Le serpent enroulé autour du bras de l’une d’elles n’est pas simplement un symbole : c’est la clé de ce mystère éternel, de cette lutte perpétuelle entre le mouvement et l’immobilité, le rêve et la réalité. Tout n’est que transformation, oscillation, entre l’être et le devenir. 

Mais ce n’est pas tout. Là où l’on attendait le calme, surgit une montre qui ne compte plus le temps mais l’illusion du temps lui-même. Car enfin, est-il linéaire, ce temps ? Ou sommes-nous coincés dans un cercle éternel, sans échappatoire, où chaque instant est à la fois une fin et un commencement ? Le platonisme explose : l’éternité n’embrasse pas la temporalité, elle la renie, la pulvérise. C’est un jeu cruel, un dialogue insolent entre le permanent et l’éphémère. 

Tel un personnage de La reproduction interdite de Magritte, cette deuxième femme qui nous tourne le dos n’est-elle pas la représentation ultime de notre propre ignorance ? Suspendue, presque figée, elle dédaigne notre regard. Elle danse, mais c’est une danse du silence, une invitation à la pure idée. Ce dos tourné est un mépris pour nos certitudes, une moquerie de notre vision étriquée du monde. 

Incontournable, la figure en lévitation cristallise toute l’essence de l’oeuvre. Dans son immobilité méditative, elle ne nous guide pas, elle nous défie. La Grâce ? Peut-être. Mais cette grâce est ambiguë, dérangeante. Adossée à une structure géodésique qui semble convoquer Buckminster Fuller et Vasarely dans un complot cosmique, elle nous murmure une vérité implacable : l’esprit humain n’est qu’un minuscule noeud dans la vaste trame de l’univers. Ce diadème de connaissance posé sur sa tête est bien plus qu’un accessoire, c’est un piège, une couronne d’épines dissimulée derrière les promesses de l’infini. 

Innombrables, les points multicolores qui parsèment l’arrière-plan ne sont pas de simples touches de couleur. Ce sont des fragments d’univers, des mondes en devenir, prêts à éclater ou à s’effondrer dans un chaos magistral. Ils rappellent les maîtres pointillistes, certes, mais ici, Seurat et Signac se taisent. Le chaos règne en maître, chaque fragment trouve sa place dans ce désordre organisé qui nous dépasse et nous engloutit. 

Les tons pastel s'affrontent, non pour apaiser, mais pour engendrer une tension sourde, presque insoutenable, entre ce que l’oeil capte et ce que l’esprit tente d’appréhender. Les cercles colorés, tels des astres en apesanteur, flottent dans un espace sans repères, dépourvu de ciel et de terre, suspendus à la lisière de l’abstraction et de la perception, là où l’imaginaire flirte dangereusement avec le réel. Ils narguent la perspective, bousculent notre logique, se moquent  de nos certitudes comme des illusions qui s’effritent à mesure que l’on cherche à les cerner. Alors, où sommes-nous ? Sommes-nous de simples éclats d'errance, flottant dans l’immensité indifférente d’un océan cosmique, abandonnés à l'infini, ou bien sommes-nous, contre toute logique, les architectes déments de nos propres illusions ? L’oeuvre ne cherche pas une réponse, elle nous tend un piège. Elle nous entraîne, inexorablement, à nous perdre à jamais dans cette quête sans issue, où chaque pas nous éloigne davantage de la vérité. 

Le Passage n’est pas un tableau, c’est un miroir sans concession, un abîme où se reflètent, fragmentées et insaisissables, la complexité de notre être et l’élan fulgurant de nos métamorphoses. Cette beauté fuyante, toujours à portée mais jamais saisissable, nous échappe, comme une ombre dans la lumière. Laïna Hadengue ne nous livre pas une simple vision, elle nous tend une énigme vertigineuse, une provocation à l’égard de nos certitudes vacillantes. Cette oeuvre ne se contemple pas, elle transgresse, elle trouble, elle déstabilise. C’est un passage, oui, mais un passage vers la perdition de nous-mêmes, une plongée irrémédiable dans l’infini vertigineux de nos propres abîmes.